Мать

Она не плакала. Нет, не слезинки, 
Хотя в груди — разрывы, как снаряды. 
Её мальчишка, русыми прядями, 
Ушёл туда, где чёрные туманы. 

Он шёл — не просто так, не по приказу, 
А за берёзы, за родные хаты, 
За ту страну, что матерью зовётся, 
За тихий шепот колыбельной мамы. 

Она сжимала губы белым швом, 
Чтоб не сорвалось материнское проклятье 
Тем, кто принёс на землю эту тьму. 
Но в сердце — только молитва да печали. 

Её слеза — не соль, а чистота, 
Не слабость, а святая непокорность. 
Она не плачет — потому что знает: 
Её любовь — ему и есть опора. 

Пусть свищут пули, воет в поле дым, 
Пусть ночь длинна, как материнской муки, — 
Она не дрогнет. Русская земля 
Не упадёт, пока такие руки 

Её держат. Пока в её груди 
Живёт любовь, что крепче стали, жарче. 
И если сын её не воротится — 
Она примет его в объятья праха. 

Но до конца, до самой страшной вести, 
Она не даст слезе скатиться в пыль. 
Ведь слёзы — для слабых. А она — 
Россия. Мать. Бессмертная любовь.