Парестезия

Темно и солидно.
Любовь и ритмы.
Наша форма - символ, обман,
Что мы набили залогом глаза.
Режет по ткани ткань,
Выливая стразы,
Фамилии - украшения.
И потому так неловко. Затёрто.
Пафос, хоть разорви природу.
Изувечена стена в сиянии,
И выборочно, и жЕманно.
Расписана ложно, прихоть.
Как именно?
Украшения, тело, фактура.
Упорядочилась ткань и даже месть.
Ах как там.  Пляска.
Вот так на грани обвязок
Фиксаций на ней. простыней, не мата.
Чувственность мусически в нас.
После трясут грудь
Мысли. Ты хочешь упасть.
Мы не храним ничего, что забудем.
Это божественный метахарит.
Ветвирует их. И трассирует их.
Эросирующий  варвар.
             Эти знаки лба.
Это неизбежно.
          Провалимся?
Музу вместо ума.


Ты лежишь на груди. В диалоге.
Тянешь глаза свои, пальцы свои.
Ножки в кофейной-чёрной.
Порок, открывается пальцем
Кровь так пахнет.
Тактильные губы, медные. Липнут
Жарко в лицах.
              Мурашки мокрые.
Из проростков  извилистость.
Может, ты и не сможешь здесь.
Тяжёлые запястья. веерА
И тоска  по тернии
Люби - убить нищие слова. 
Волосы кружат на теле.
Между баро-клубничка крови.
Кожа из воска.
Ресницы. томно.
Или зубною болью.
Под ногами что-то
Тонкие стены в щелях.
Все глядят за глаза будто улицы.
Жив ли твой
            в этом городе
                сквозь года
Отвернись.
Бесстыжие провода.
Тёплая кровь в жилах
И кривые ресницы,
Вкус в подмышках. 
Раздвоился надо же  длиться
Радоваться.
Грозит ласково,
Пульсируя губы-подушки
Или простыней зубы,
Совсем как колюще, рванно.
Расстегнуть, одна же.
Волосы мешаются даже.
Словно странно.

Руку нищей дрожи.
Мы то же томление
Утони и выйди, волна.
Черепное волнение.
Во всём сквозняки и синтетика.
Вот она, смиренно сквозь строки
Спрячь меня, в этой льдине.
И порадуйся моей крови.
Слышишь ли ты меня?
           глупая слеза.
Хрупкость своя, выставлена.
Кофе на простынях.
Ты бы остановилась?
Слушая-кусаешь мякоть в клеточку.
Но я знаю Льётся, текстура,   
И вот тут она начинается.
Буду набрасывать, заворачивать
извивать и замерять.
Стыд  и память. 
Страх.
Говорить о тканях,
Но мы уйдём в сырость и синь.
Безрадостность.
Просто делаем форму,
разве не в том глубина?
Мы именно в ней тогда. Именно.
Среди разбросанных по местам
Все эти свёрнутые пространства.
Что и не знаешь зачем ты.