Мама

Мама моя в шестнадцатом, зимою,
В болезни уходила тяжело.
Её лицо, измученное болью,
Мне все воспоминания прожгло:

Я чуть не истерила из-за страха
Его запомнить именно таким,
Листала ворох старых фотографий
С неискажённым обликом родным,

И жадно глядя на знакомые черты,
Как будто заново в ней что-то открывала,
Что из эгоистичной слепоты,
Я раньше никогда не замечала:

Вот мама в счастье материнства тает -
Со мной (совсем малюткой) на руках ,
И согревающая нежность расцветает
На тронутых улыбкою губах,

Глаза лучатся тихим кротким светом,
Какой бывает на иконах у святых,
И сердце замирает от портрета -
От этой нереальной красоты.

В той жизни не было ни горя  и ни смерти,
И беспощадно-невозвратного "вчера" -
Лишь чувство непоколебимой тверди,
Что встала за спиною,как гора,

Которая всегда была и будет,
Всё знает, всё исправит, защитит,
И зло накажет, и добро пробудит,
Всегда поймёт и обязательно простит...

23.04.2025