Пишу тебе из дальнего далёка.
Который день подряд идут дожди.
На сердце грусть, тоска и одиноко.
Не надо слов, прошу, не уходи.
Мы, не прощаясь покидали осень,
Ту, по которой плачут журавли.
В далёком далеке нет наших вёсен.
Она на самом краешке земли.
Суровый край. Цветение метели
Как с яблонь цвет заснеженной весной.
Напоминает солнце о капели,
И до небес дотронуться рукой.
Мы, не прощаясь покидали осень,
Названья у которой точно нет.
Отсчёт минут был: три, четыре, восемь...
И затерялся на просторах след.
Я с журавлями отправляю строчки.
Неблизок путь, и все ли долетят...
В конце письма я не поставлю точку.
А за окном апрельский снегопад.
1197 Мы, не прощаясь покидали осень
© Copyright: Борис Воловик, 2025
Свидетельство о публикации №125051502148
Свидетельство о публикации №125051502148
Рецензии
На это произведение написано 99 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.