Клоунада

 
Когда ты пригодился не в столице —
понятно, где родился… Промолчи.
А в городке твоём — всё те же лица,
и ты судьбу покорнейше влачишь.

По улочкам заплёванным ступая,
под ноги не глядишь уже — тоска.
Она сосёт под ложечкой — тупая.
Да ты и острой, вроде, не искал.

Но радуешь, пересекая площадь,
клочок своей отравленной души,
что ты не кот, не шавка и не лошадь,
неплохо скроен и прилично сшит.

Смешной. Зря получил все эти фишки!
“Неплохо и прилично” — как хомут.
На тумбе ветер смело рвёт афишки:
“цирк шапито” — да нужен он кому!

Но вот куда себя девать от лени?
Пиджак ещё напялил, как дурак.
Цирк шапито готовил представленье,
чтоб ты туда пошёл? Кричи “уррра!”

Билет в шестом ряду достался просто:
какой-то малый сунул и сбежал.
А ты тянул башку — с твоим-то ростом.
Под зад засунул скомканный пиджак.   
    
И вдруг тебя втянуло резко в купол!
Вот клоуны! Набросили петлю!
Как кур попал в ощип — нелепо, глупо!
Поймали, как на каланхоэ — тлю.

Лассо скользнуло, ты из темы выпал
и полетел! Но как? Куда? На чём?
И вдруг ли появился этот выбор:
ты глянул сам себе через плечо!

Да у тебя есть крылья! Клоунада…
Пиджак остался там — в шестом ряду.
Тебе лишь тесный кокон скинуть надо?!
И райский ветер, подхватив, подул.

о7.о5.2о25  о2:35