Я долго запрягаю, быстро еду,
Русский я с монгольским ликом.
Бреду по выжженному следу,
Где ждут меня в краю забытом.
А, может, нет? Все это снится?
Никто не ждет и не вернуть
Того, что было, и не напиться
Воды студеной, забыв про грусть?
Все это было (а, может будет?),
И я вернусь и поклонюсь
Родной земле. Она рассудит.
И перед ней я извинюсь.
Прости меня, что долго не был!
Прости меня за все грехи!
Я, как мальчишка, по жизни бегал,
Играл с ней в прятки, писал стихи
О тебе, земля родная,
Где отчий дом и под окном
Грустит береза, поджидая,
Тех, кто покинул этот дом.
13.07.2015 г.
Воспоминание о доме
© Copyright: Дмитрий Бордо, 2025
Свидетельство о публикации №125051501192
Свидетельство о публикации №125051501192
Рецензии