Он говорил, что Скука дней
Съедает души у людей,
Однообразно длятся дни,
В них только хлопоты одни,
Где "завтра" будет, как "вчера"
Где всё приелось до нутра.
И, кажется, что смерть близка,
И просыпается Тоска!
Она, как плесень прорастёт,
И обессилит, изведёт.
Тогда постылым станет свет,
В Тоске надеждам места нет.
Тогда-то Голод и придёт!
Великий Голод, но не тот,
Который можно утолить,
Чтоб только жизнь свою продлить.
Душа захочет высоты,
Жить невозможна без Мечты!
О поэте Бялике
© Copyright: Лариса Янковская, 2025
Свидетельство о публикации №125051400960
Свидетельство о публикации №125051400960
Рецензии
