Жара осела пылью на рубашке,
Гремят колёса ломовые.
Места, всех видов рукотворных краше,
Не красят будни черновые.
Не волен разум снять тревоги,
Что сердце обуяли страдно:
Он пленник прихотей дороги,
Как пленник я чуть бледных губ,
Манящих душу беспощадно
В объятья страсти нежных рук.
Мне пресным кажется океан,
И столь пустыми разговоры,
Пока она со мной не рядом,
Пока не слышен её смех.
Вся жизнь исчахнет в коридорах
Под стук колёс вагонов тех.
В дороге
© Copyright: Анатоль Кропоткин, 2025
Свидетельство о публикации №125051408300
Свидетельство о публикации №125051408300
Рецензии