Темным лесом шел тот воин.
Кругом кружило воронье.
Он помнил как закалялся Ронин,
Он помнил как закалял клинок.
Порочная судьба вознаграждала.
В голове держа её портрет!
Без сил пытался он держатся,
Во снах встречая силуэт.
И смерть все чаще была рядом,;
Неторопливо, молча, не спеша.
Ждала его всегда с досадой,
Любуясь шрамами мальца.
Он слышал и за путника беднягу,
И слышал он за странника с лихвой.
Мечтал их встретить ненароком,
Мечтал клинком пролить их кровь…
Воин
© Copyright: Максим Костомаров, 2025
Свидетельство о публикации №125051408196
Свидетельство о публикации №125051408196
Рецензии