Не многословность поколений

Не многословность поколений,
Но только там, где льётся кровь,
И миллиард стихотворений,
О том, что есть ещё любовь.

С витками новых преступлений —
Часть не раскрыта до сих пор,
Не видим мы детей растлений,
Вот несмываемый позор!

Но «мы придворные поэты»,
Пишем о вере и любви,
И исполняем менуэты,
Царю, что даст сыр за стихи.

И вновь звучит строка памфлета,
Вновь у акаций грустный вид,
И слёзы льются у поэта,
Что очень редкий индивид.

Уставших глаз, слёзы скупые,
Съедают кожу старых щёк,
Эй вы, гусары молодые,
У вас, наверное он Бог…

С грузом обоз, на том же месте,
А песни льются про любовь,
В гаремах новые невесты,
И ежемесячная кровь…

Но вновь кидают камни шлюхи,
В того, кто их вчера ласкал,
Летят куда-то быстро мухи,
И рядом с «Маугли» шакал…

Хитрость коварных провокаций,
Да близорукость у толпы,
И планы тёмных махинаций,
И разрушение страны.

Пишу роман почти как Войнич,
Под грохот бойни где-то там,
Мне надоели эти войны,
И поклонения к ногам.

Стихи пишу как Квинт Гораций,
Одолевая боль души,
Я вижу горе многих наций,
А ты мой критик, не спеши…

И оскорбление всех наций,
Да матерщина у метро,
И планы действий для ротаций,
Я вижу это, и смешно…

И ставит мат вчерашний клоун,
Под улюлюканье своих,
А мы овечки, только клоны,
Рабы для тех и для других!

И подлость новых преступлений,
Роняет где-то, чью-то честь…
И на плакатах новый Ленин,
И новый я — Есенин здесь.

2025-05-14