Судьба не раз, поверь, меня пугала,
Но я картину юности сберёг,
И в тумане пьяного угара
Затеплился светлый огонёк.
Сердце, не воспетое поэтом,
Грудь сжимает аж до боли слёз.
Кажется, что только прошлым летом
Жизнь я принял в сущности всерьёз.
И года, разорванные в клочья,
Воедино я собрать бы смог,
Если б только был я в стае волчьей,
Для кого-то правильный игрок.
Но судьба колючими шипами
Колет пальцы, делая свой ход,
И отныне мы чужие с вами.
Чем же объяснить мне свой уход?
Просто что-то где-то не сложилось,
И, увы, никто не разберёт.
В памяти навек укоренилось —
Нужное судьба себе берёт.
Снова эта бессмыслица на воле
Дымом заволакивает взор,
Вышивая вновь на чистом поле
Жизненно сложнейший узор.
Руки наши в хаосе устали,
И не будет грёз до той поры,
Пока мы не будем в волчьей стае
Соблюдать все правила игры.
13.07.1999.
Судьба
© Copyright: Александр Цапурин, 2025
Свидетельство о публикации №125051408011
Свидетельство о публикации №125051408011
Рецензии