Игра словами

…Игра словами?
                – Нет, смыслами.
И не игра, а миссия.
– Нет, истина…
– Ах, нет же, мистика!

И не играю:
воистину мистично
хожу по краю
наития.
Оно так страшно, странно,
страстно хаотично.
Как бездна,
оно пленительно?
Оно прелестно
по-небесному?
Оно, как зверь,
что в бездне,
                отвратительно?
Я там ужЕ
теперь?
Или всегда я буду только около...
– Что видит око,
не дано душе.

Наитие – химера
или вера?
Не знаю.
Вдруг у химеры признанное знамя,

у веры – лишь воздушный шарик?
Его судьба мне дарит,
а рок из рук злорадно вырывает,
взамен всучив игриво
самообмана милого обрывок.
– Подметки этой дратвой прошиваю:
так кочевать в юдоли скорби легче:
самообман больные ноги лечит.
(Жаль, сердцу помогает редко:
нет у него надежных оберегов.)

Но шарик мой летает…
– Он без меня летает!
Он в небе тает...
Но, слава богу,
не сдулся и не лопнул.
Он выше злобы
рока.
И выше прока,
что житейский.
Там, в небесах, ему не тесно.
– Там, в небесах, не тесно вере!
– Ей место
лишь там, где нет ей меры.

…А как же я?
– Но ведь она
и там моя.
Не от души:
              от рук отчуждена.
(Ее я вижу оком третьим…
что на простых портретах
под запретом.)

…Играю
в слова.
А в смыслах умираю.
И тем жива.