Был. Жил. Поэт...

Был. Жил.

Жил, был один поэт. Писал стихи. Иногда сочинял. Мечтал о Нобелевской премии. Ещё как мечтал.
А писал, так себе.

Лето, влажно-охапковый июнь, запах махровой сирени, замысловатые облака, причудливо меняющиеся в окаймлённом синью небе, упавшая гроза на асфальт,пыль, побеждённая упавшей грозой.

Он смотрел на улицу, думал, да ни о чём он не думал, просто смотрел из окна на улицу.

0н... не почувствовал, нет - не увидел... торкнуло (здесь автор в растеряности, так как не смог подобрать нужного слова для описания того, что почувствовал ЛГ потому, что он не почувствовал... ощутил..., - опять не то слово - торкнуло...)

Оглянулся. На письменном столике сидела - ОНА... муза.

Короткая, ну... очень короткая юбочка, едва прикрывала ... самое главное...

- Ты как?

- Да... а...м-м-м

- Не пишется?

- Да... а...м-м-м

- Июнь...июнь...июнь... - она потянулась, с грациозностью избалованного котёнка.

- М-м-м-...да...а

Он смотрел. Нет, не смотрел. Не любовался. Очаровывался!

- Хочешь пить? - и она протянула ему свои ладошки.

В крохотных лодочках ладушек-ладошек, он увидел ... не увидал - ощутил воздушно-неосязаемую сказочку...

- Пей!

Он не испытывал жажды, но ... вдохнул...

Можно пить вдыхая?

Поэтам, наверное, можно.

Голова закружилась........


.......................... Нобелевская премия вручается........... он очнулся.....
.......................... и...
.......................... ВДРУГ! среди сотен протянутых к нему микрофонов...
.......................... торкнуло...ОНА! Замешкался...
Не разорвал оцепление поклонниц и поклонников и просто нацеремоненных людей.....
.......................... миг. один МИГ... и... опоздать на миг...


У него было всё. ВСЁ!

Но, это ВСЁ! ВСЁ! ВСЁ! - он взял бы сейчас и положил к ногам ЕЁ...

ЛИШЬ БЫ ТОЛЬКО НАПИТЬСЯ НА ВЗДОХЕ....... или просто глотнуть воздушно-неосязаемого ....

.......................... или.... чтобы т о р к н у л о с ь .....