Скрипач

Каждый вечер этот человек играет на скрипке. Я всю свою малую  жизнь мечтал услышать скрипку вживую. Этот незнакомец делает меня чуть счастливее каждый раз, когда я не задерживаюсь на работе. Теплая погода, падает снег. Я спускаюсь в жерло московского метрополитена. Играет Людовико Эйнауди. Забавно. Именно его музыка играла у меня в голове, пока я шел в сторону дома.

Скрипка медленно набирает темп, грустными каплями разбивая звуки о стены метро. И будто с окончанием метели, когда солнце вновь горячит землю, а ростки пробиваются из земли, волна энергии от ушей бежит по сосудам и разгоняет сердце. Ты не заметишь, как улыбка на лице вдруг блеснет в мрачной человеческой толпе. Оглушенные тошнотворными звуками, что рвутся из наушников, они не поймут, отчего ты так яро улыбаешься. Отчего твое сердце греет так, что чувствуют эти зеваки вокруг. Знакомая мелодия будто возвращает к жизни. Она несет тебя вперед. Несет до самого дома, нежно прикасаясь к душе. Ты вновь не чувствуешь одиночества. Ты чувствуешь темп, ритм того благородного незнакомца и тех людей, что вместе с тобой прониклись этой музыкой.

Спасибо тебе, скрипач.