Родине
Как во месяце да во нисане,
то ль на площади, то ль на кону,
всё тяну я к тебе, словно к ране
Иисусовой, пальцы: Да ну?
Не умрут за тебя фарисеи,
а пророков, увы не дано.
Хочешь честно?! Я тоже, Рассея,
не сумею – сломался давно.
Пусть толпа по бульварам столичным
по слогам тащит имя твоё,
я, дымя сигареткой, привычно
представляю себе вороньё.
Твоего мне за-ради спасенья
сил хватило б зайти далеко?
Типа, этакий новый Есенин!
Чудом выживший Рыжий такой!
Ковыряясь в себе ли, вообще ли,
от махорки ль закашляв дрянной,
мне б "крылатые" вспомнить качели,
но в башке всё говно да говно!
© Copyright: Денис Попов Усть-Цильма, 2025
Свидетельство о публикации №125051400582
Свидетельство о публикации №125051400582
Рецензии