Поток

В спираль, бездонный омут времени
впадает мутная река
из войн, из бунтов, эпидемий,
любви и песен рода племени,
из дней насилием беременных…
Легка
под парусами лодка пророков и волхвов,
но тяжек груз грядущего.
Поток реки похож на кровь
на поворотах стерегущую
ладонь, опущенную в омут веслом,
глаза, смотрящие на зеркало воды
с воспоминаньем о былом
с попыткой обмануть судьбы
порог и перелом.
За лодкой – плот, галера, галеон,
а дальше – флот фрегатов и линкоров,
ладья норманнов, варягов струг – вдогон…
Свернуть пытаются в протоки – коридоры.
Там – мели, тупики, багровый там песок,
и снова нет свободы выбора.
А, если, чуть левей, туда – наискосок,
там больше хлеба, жирнее там кусок.
Там заводь есть с большими рыбами.
Там миру–мир, суть - краткий перерыв
для подготовки к новым битвам.
Там новых мы волхвов к распятиям прибив,
прочтём вновь старые молитвы…
Но чёртова река берёт своё назад.
Ей всё равно, ты – царь или солдат.
Вон тонет плот, галера, галеон,
фрегат, линкор, ладьи вождей племён,
звезда и свастика, знамёна всех отчизн
в реке и омуте, которые есть Жизнь.