Невстречи

Она настолько виртуозно подала свою просьбу позвонить ей, что он рассыпался в микроискрах счастья.

Она. Непостижимая как бегущие по небу облака, всегда была Его выше. Он наслаждался Ею на расстоянии, читая Её записи, рассматривая фото в интернете. Она жила своей жизнью. Он жил Ею.

Любил ли Он Её? Он восхищался Ею, смущённо улыбаясь, не слыша ничего, что Она говорила. Она кокетничала - громко, смеясь и жестикулируя, о чём-то говорила. И не ждала внятности ответов, ведь Она знала. Знала, как Её кокетство,женское, игристое, пьянящее легкостью счастья, манило Его. А он подвисал, глядя в Её глаза, подвисал в какой-то бесконечности, где подвисало вообще всё вокруг, и очень быстро становилось так, что не было звуков, движения воздуха, вообще ничего.

На самом деле это не больно - любить женщину, не прося ничего взамен. Просто любить. Нежная грусть, немое восхищение и никаких прикосновений, объятий и попыток стать ближе. Он не смел вдыхать  Её запах, просто, чтобы не сойти с ума. Не смотрел на Её руки, завитки волос, не слушал голос - всё это оглушало Его не раз, поэтому Он просто смотрел в Её глаза.

Она всё знала. Принимала, понимала, впитывала. Ждала этих встреч, тёплых, нежных и чистых. Она писала стихи Его глазам и чувствам. Знал ли Он, читая их? Наверное. Если души людей так близки, они всё понимают, знают.

Однажды. А вот этого самого, пресловутого "однажды" между ними не наступит никогда. Потому что всегда и всему есть какие-то причины и, как следствие, в этом случае - эти невстречи...