Яма

Престранное время, я словно качусь на дно
Зияющей ямы,  помойной ли, выгребной.
В ней там, в глубине, орудуют жернова,
Ворочая жижу, штанины и рукава.
Я лихо скачу по ступеням и через ступень.
Меня ослепляют лучи поэтических сцен.
Какая цена у этого взлёта, скажи?
А может, мы просто в дурдоме давно лежим.
А может, все это глюк - Петербург, весна
И парень, улыбка которого так ясна,
И я распадаюсь на атомы от него.
А может, его вовсе нет - да, скорей всего.
Ну ладно, не страшно, пусть это прочтут врачи.
Хотя мой убитый почерк неразличим.
Наш сор просто выметут вместе с чужим тряпьём,
И мы уже не почитаем и не споём.

А в мини-отеле, где я получаю МРОТ,
Нелепица, хаос, абсурд и круговорот.
А папе девятый десяток давным-давно,
И лучше не знать ему, как я качусь на дно.
Со мной уже было всё - алкоголь, дурман,
Угрозы врачей, стопятьсот незажитых ран;
Вина, что глотает и жрёт до сквозящих дыр,
Ушедший во мрак исподлобья глядящий мир.
А дома - собачий коврик - моя кровать.
И я уже ничего не хочу ковать.
Шаги в коридоре - затихни, идут врачи.
Ты лучше про Питер, стихи и весну молчи.

4.04.- 2.05.2025