Два тридцать, не сплю, ругаюсь на то, что позволил любить.
И сердцем безвременно каюсь, ещё не успело остыть.
Два сорок, пишу ей песни,
мой голос надрывно хрипит.
Не сплю, мне так интересней, она, конечно же, спит.
Зачем? В голове промелькнуло, ведь больно опять в груди,
на цель наводится дуло,
разбег, поворот, лети.
Три ровно, да что со мною –
- я просто хотел любить,
и телом и головою навеки опять застыть.
Четыре, восход искрится,
на небе снова туман.
Опять ничего не приснится, все сны как самообман.
Бессонница
© Copyright: Сергей Кабошонов, 2025
Свидетельство о публикации №125051308326
Свидетельство о публикации №125051308326
Рецензии