В нашем хуторе, тот что у леса,
Ранним утром распелся петух,
И звучит петушиная пьеса,
Оглушая напуганных мух…
Сочинитель — скиталец по жизни,
Русским словом измучил тетрадь,
Без своей драгоценной Отчизны,
И без Родины с именем Мать.
Доживает свой век он без сердца,
С верной формулой русской души:
Если русский, то лучше чеченца,
Даже лучше чем вы — ингуши!
И стрекочут над полем стрекозы,
От которых легко на душе,
Забываются горькие слёзы,
Наших русских берёз на войне…
Эх, Андрюша, сосед мой не хныкай,
Не противься судьбе и иди,
Ты ж не шит, как я думаю, лыком,
Все преграды ломай на пути…
Иди смело к победе заветной,
Её ждёт наш великий народ,
С экономикой очень не бедной,
Без жандармов, и без господ.
Будет вечер покорствовать ночи,
Будут тихими камни у рек,
Я счастливый! Счастливый я очень,
Потому что, для всех человек!
2025-05-13
В нашем хуторе, тот что у леса
© Copyright: Виктор Аберман, 2025
Свидетельство о публикации №125051308137
Свидетельство о публикации №125051308137
Рецензии