смертность

где-то во сне волосы вьются меж твоих пальцев
в тонком кружеве наших диалогов плацкартных.
я курю под розовым светом; то ли твои щеки, то ли закат.
пропитывая строки неторопливым дымом не впопад,

я прожег свою ветровку.
я задумался о тебе и проебал свою остановку,

но мне ветер нашепчет путь. мысли всегда были громче, особенно вечером,
поэтому об этом я не думал, а думал об остальном, о вечном,
хоть я и знал что все имеет свой срок; башмаки, молоко, жизнь человека.
я торопился по визовскому кольцу, пока не закрылась аптека,
и думал, думал,

думал.

-"когда наступает смерть поэта?" - сухо сказав, подкурил честер.
-"когда он обретает счастье" - ответила моя собутыльница, сидевшая у подъезда.
она умная девушка, милая, до без ума красивая;
рыжеватые локоны, белая кожа и худые руки. в общем, та еще фифа.

вечерами мы сидели в нашем спальнике под шелест фонарей-калек,
и ее губы, смешавшись с водкой и тоской, мне стали как ночлег,
я уходил домой всегда покусанным, подпитым.
но я не знал чего хочу; счастливым быть,
иль быть убитым