***

В каждом скворце есть грусть
В каждом прохожем Пруст
Пробую крыльев хруст
Он сыроват и дик
Полные рты брусник
Сладкие под язык,
Горькие аж до точек
В темных кругах глаза
Некого больше звать
Только покой сорочий
Кто-то мне бросил кость
Чтобы внутри срослось
Зря


Рецензии