Дональд Ревелл. Пенелопе

Дональд Ревелл(1954) - американский поэт, эссеист и переводчик



Нет ничего невозможного, чем этот единственный раз,
и что из этого можно сделать. Я думал, что такое
слово, как "воздух" или такие фразы как "кончик
сердца", наполнят его до краёв, и я буду тащиться 
скрючившись в темноте, где не прекращается дождь.


Но ни один миг не может быть заполнен,
и я проделываю только часть пути, выражаясь
этими словами. Пустое пространство и непокрытая
даль - эта пара глаз с радостным и жадным
взглядом, но то, что остаётся невозможным.

Домой не попасть. Не ухватить нужный момент,
не бросить его и я мог бы вечно прислушиваться
к шуму дождя, сжавшись в комок в темноте перед
парой глаз, видя то, что как я знаю, они собой
представляют, не меняясь, не надеясь изменить

Я мог бы продолжать жить с незнакомцами, держась
за фотографию, только ради тебя. Твои глаза
там, а дом, покрытый чёрными полосами от дождя,
позади тебя так пуст и так далек, что мне нечего сказать,
чтобы сохранить твою позу глядя в камеру, ожидая,

когда иссякнет твоё сердце, или ты в последний раз
вдохнешь воздух. Фотография не лжёт. Её изогнутая
полутоновая рамка для всего, что я не могу взять
домой, слишком проста, чтобы быть фальшивой,
и слишком похожа на то, как мы ждём,

когда сможем побыть вместе, вдали от дождя.
Нет ничего невозможного, поскольку этот
единственный раз, вероятно, отразится на снимке
И всё же я не могу не желать, чтобы мы были там,
в одних и тех же глазах, перед одним и тем же домом.

Penelope

Nothing impossible as this one time
and what's to be made of it. I thought a word
like "air" or phrases like "the end of the heart"
would fill it to bursting, getting me the whole
way home, balled-up in the dark, where it keeps raining

But no moment is ever filled and I
go only part of the way in those words. The empty
space and uncovered distance are two eyes
with the glad, hungry look of what remains
impossible. No getting home. No grasping

the right end of an hour and tossing it. I
I might keep listening for the rain forever,
balled-up in the dark in front of two eyes, seeing
what I know they are and not changing, not
hoping to change what stays empty or uncovered.

I might keep living with strangers, holding on
to a photograph at all hours, just for you.
Your eyes are there, and the house, streaked black with rain
behind you, is so much empty space and so far
that I have nothing to say to keep

You posed there, looking into the camera
for the end of your heart pr the last air you'll breathe.
The photograph does not lie. Its curling,
half-toned framework for everything I can't take home
is too simple to be false and too much like

ourselves waiting to be together, out of the rain.
Nothing impossible as this one time
is likely to show up in a picture.
All the same, I can't help wishing we were there,
behind the same eyes, in front of the same house.