Крик

Когда болит, и сердце наизнанку,
Когда струна не в силах брать верхи,
Как стон последний, утром, спозаранку
Поэты в мир кричат свои стихи.

И этот крик, и этот стон разбудит
Уснувший в повседневности народ.
Народ опять — поёт, живёт и любит,
И в небо может он, и море вброд.

Под этот крик напишут люди песню
И будут наизусть её учить,
И поколенья с криком будут вместе,
Крик, как и прежде, будет их будить.

Но как-то раз проснётся с ними скептик,
Попросит он поэта: "Не кричи.
Слова твои стучат, как в ступку пестик.
Мешаешь спать без видимых причин."

Отыщет в крике том потом изъяны:
"Нет чистых нот, поэт так не поёт,
Размер и рифма — как вода из крана...
Так каждый может, даже рифмоплёт".

И сквозь губу, с высокой колокольни,
Чужую боль ухмылкой осквернит.
Наверно, он не знает слово — "больно",
Он никогда судьбою не был бит.

И он — небитый, в розовых очёчках,
Тех, кто проснулся, хохотом облил.
Ухмылкой едкой, как бандит заточкой,
В сердцах людей прекрасное убил.

Поэт опять, как прежде — обескровлен,
Опять струна не в силах брать верхи...
Но рифма утром бьёт дождём по кровле,
И снова в мир кричат его стихи.

А разве надо громко, криком, болью —
И душу наизнанку, и грехи?
Как объяснить, что — не одной Любовью...
Слезами, кровью пишутся стихи.

Незрячий, как ни бейся – не увидит,
Глухонемой — не слышит, не поёт.
Возможно, не поймут стихи — обидят...
Но ты пиши! Кто Жил — тебя поймёт.