Он был как клён, что шепчет листопадом,
О Русь, о бедность, о любви пожар.
Поэт-скиталец с сердцем, полным ядом,
И ангельской улыбкой, словно дар.
"Не жалею, не зову, не плачу", –
Он говорил, но в глубине души,
Тоска звенела колокольчиком плачущим,
По золоту полей, по русской глуши.
Он пил с разгулом, словно с братом кровным,
Вино и горечь – горький урожай.
Искал в бокале истины условной,
И забывал, что жизнь – лишь краткий рай.
Как "чёрный человек" преследовал мучительно,
Сквозь зеркала расколотой души.
Искал спасения, покоя, умиления,
Но находил лишь мрак в ночной тиши.
Ушёл он тихо, оборвав свой стих,
Как оборвалась нить у жизни пряжи.
Оставив нам в наследство светлый миг,
Поэзии, что не подвластна краже.
И до сих пор, сквозь времени туман,
Мы слышим голос – звонкий и мятежный.
Есенин жив! Он вечный хулиган,
В сердцах людей, как прежде, неизбежный.
Аристон
© Copyright: Август Бурлет-Де-Валь, 2025
Свидетельство о публикации №125051305799
Свидетельство о публикации №125051305799
Рецензии