Нота бене

Идёт война, и трудно соблазнять
противника. Довольно выпендрёжа.
Чертой плебейской тронутая знать,
не рожица, скорее, просто рожа.
Куда же мне с такой в кaлашный ряд,
и надо ли? Война списала много.
И выписала тоже. Говорят,
что нА ногу кладёте так же ногу,
как некогда - знакомая черта,
бахвальство и уверенность в победе.
Но я в стихах не смыслю ни черта,
хотя пишу неплохо, хоть убейте.
А рожа что? Доживший до седин,
легко читаю в милом реверансе -
держись поближе, бывший господин,
коснуться хочешь? Только не поранься
об острый взгляд, о близость госпожи.
Мы оба развлекались этой гранью,
но вот война. Язык попридержи,
меня поранишь - я тебя пораню.
Такая откровенность, быть беде,
и вам идёт прикид из чёрной кожи.
Но где найти такую же? Нигде.
И вам, увы, не встретится такой же,
а значит, невозможен компромисс
и мой костюм давно скучает в кофре,
поскольку я не сэр и вы не мисс,
и нет любви, но есть табак и кофе,
мечты о вас и вздохи обо мне,
смешные перепалки... Нота бене -
мы оба умираем на войне.
Не важно, где - в Париже или в Берне,
в Берлине или в Лондоне. Мы там,
где мы хотим - фантазии нам в помощь.
Презрение к присутственным местам -
не вспомните, и ты меня не вспомнишь -
такие мысли... Синяя джинса,
как небо мая - стёрта и помята.
Война... И так безгрешны голоса,
и ничего святого. Кроме мата.