О Русь, малиновый закат,
Березы шепчут в тишине.
Я, странник жизни, виноват,
Что пел так сладко о луне.
В полях, где рожь, как злато, льет,
Где ветер – пьяный хулиган,
Моя душа стихи плетет,
Как паук в поле – свой аркан.
Забытый Богом и людьми,
В кабацком дыме и вине,
Ищу я искры той любви,
Что грела сердце в старине.
Но только водка – мой приют,
И крики пьяные в ночи,
Где кони в зеркалах плывут,
А смерть хохочет вдалечи.
"Лицом к лицу лица не увидать",
Так говорил великий враль.
И мне осталось умирать,
Как увядающий хрусталь.
Но помните, мои друзья,
Что я любил вас всех, как мать.
И в небесах, где светит Я,
Я буду Русь свою обнимать.
Последний поэт деревни
© Copyright: Август Бурлет-Де-Валь, 2025
Свидетельство о публикации №125051305431
Свидетельство о публикации №125051305431
Рецензии
