Я думал, счастье — это тихий угол,
где плесень книг вздыхает о былом,
где время бьется, как слепой в баклуши -
в окно, забитое осенним злом.
Я думал, счастье — это тихий вечер,
где чай остыл, и пепел на полу,
и ты молчишь, и больше мне не веришь,
как Богу, обратившегося в золу.
Я думал, счастье — это ты. Ошибка.
Ты — лишь мираж в пустыне дней моих.
И шепот губ, и взмах ресницы гибкой —
все превратилось в похоронный стих.
Я думал, счастье — это вечный холод,
где нет ни жажды, ни тепла, ни лжи.
Но холод этот мне ужасно дорог,
как память о любви и не любви.
Теперь я знаю: счастье — лишь уловка
для тех, кто ищет смысл среди суеты.
И жизнь — не дар, а грубая головоломка,
что бьется о гранит немой мечты.
И тихий угол, и остывший чай,
и ты — мираж, и вечный холод — *злое*...
Я прозреваю этот грустный случай,
где плесень книг вздыхает. Я говорю — *былое* ...
Я думал
© Copyright: Надил Ахмеров, 2025
Свидетельство о публикации №125051305095
Свидетельство о публикации №125051305095
Рецензии