О камнях, о промысле Свыше

Моя сигарета была готова отбросить коньки, 
Мой налитый спирт прожигает мне горло. 
Я снова встаю сам собой на дыбы, 
Я снова сожгу все возможные строфы.

Эпидемии, войны, человек — паразит, 
Гремит печальный, искусственный бог над Европой, 
Пока ваятелей Демиурга кладут в лимузин, 
Пока по громкой радости в бокалы льется шампусик.

Почки чисты — покуда не задаются вопросом: 
А для чего нужны мы? Для создания бога? 
Или же: где нам смысл найти — 
В ядерной смазке и невидимых точках?

Горько осознают обычные камни, 
Что они лишь рабочая сила, 
И громадная, вседержащая лапа, 
С огромной мощью, сжимает им шею.

И по грусти расходится земля из-под ног, 
Да моря становятся небоскребами. 
Вот и обезумевший мотылёк 
Пролетит мимо огнива.

И сквозь маленькую надежду на рай 
Пробирается червякушка хтоническая: 
Не боится она желчных свай, 
И наш ад для нее — сатира эпическая.

Даже часы, что время указывают, 
Сгниют под давлением этого гада, 
А законы на указы плюют — 
Истина, четвёртая — палка!

А в мою печь не подкинули дров, 
И вскоре не будет уюта. 
Ужасно легко быть бесчувственным днём, 
Тяжело оставаться им ночью.