День Победы, или День Скорби и Памяти

Пришла пора всерьёз подумать о себе,
когда давно, как птицы, разлетелись
друзья, покорные таинственной судьбе, –
лишь шорох трав да палых листьев шелест,

из детства дальние протяжные гудки
невидимых баркасов на Онего,
улыбки радости – разрухе вопреки, –
размытые от холода и снега…

Всего лишь восемьдесят лет прошло с тех пор,
как мой отец с войны домой вернулся,
тогда не знал я, что такое триколор
и отчего грустна соседка Люся,

когда гремит салют, и праздничный парад,
и танки через площадь громыхают,
и топают, надев свой праздничный наряд,
фабричные и прочий андерграунд.

На них с трибун взирают важные вожди,
мордастые, как наш сосед завскладом.
Мы подросли, цвела сирень, и шли дожди,
перемежаясь снегом или градом…

Прошли года, пришли иные времена,
усатый сдох, но правит карлик лысый,
пусть светел день, но ночь по-прежнему темна,
и кто-то за тобой крадётся крысой,

и слова лишнего ни молвить, ни прочесть,
и содрогается от взрывов Киев,
и мразь орёт: «Мы повторить сочтём за честь!» –
орёт, букварь едва-едва осилив.

И я решил: пора подумать о себе,
о детях, о давно подросших внуках,
нет, мне не по душе, когда «вся жизнь в борьбе»,
когда «всегда готов погибнуть в муках».

Отец мой воевал, чтоб не было войны,
а не затем, чтоб умножалось горе.
России, видит Бог, не смыть своей вины,
всех вспомнят в справедливом приговоре.

11-12.05.2025