Не все ли им равно, что бредят строки

Не все ли им равно, что бредят строки? -
Так истину на ясном месте спрячь,
как утро прячет солнце на востоке,
как глубину отчаянья - скрипач.

Как тишина твоя печалью гложет
остов существованья! Так взыщи
все то, что ты произнести не можешь
с простуженного горла в тонкой коже,
чье русло предназначенно-возложенно
твоим немым речам как меч и щит.

Откуда здесь тюльпан, открытый в небо,
ему являя недра альвеол,
в хрупчайшем из запястий - кубком Гебы
над копьями летящими взошел?

Что это было? Взгляд, дыханье, дерзость?
Он длился вечность или целый миг?
Восторгом исцеленная истерзанность
восходит выше всех земных молитв.

Пусть ты моя хрустальная попытка,
которой я, касаясь, признаю,
живущий вновь в осуществленьи зыбком,
Ее дыханье чувствами семью.

И ты в распознаваньи невесомом:
в дыханьи вечно вешних лепестков,
священные, распались цепи слова -
и я вознес Тебе одну любовь.

Алена Венецианская,
25-26.01.2024г