В голове - ни раба, ни царя,
строки ритмом привязаны к шагу:
по велению поводыря
продолжаю марать бумагу.
Ах ты, Муза моя, поводырь,
нет ни сна от тебя, ни покоя!
Заносила поэта до дыр,
как костюм не того покроя.
И не спрятаться, и не уйти:
на прицел взят безжалостным оком.
Вечерами торчу взаперти,
истекая божественным соком.
Свет от лампы плывет по листам
равнодушной к потугам бумаги,
но слова, занимая места,
поднимают победные флаги.
Гонит ноты бравурная медь,
скрипки водят смычками по нервам.
Мне к рассвету хотя бы успеть
разродиться поэзошедевром.
Оправдать себя дюжиной строф,
бросить критиков в кровь, пот и слезы,
чтоб икнулись им Мариенгоф
и есенинские березы...
Ну а после, в похмельном чаду,
убедившись в бездарности текста,
вызвать к жизни то лето в аду,
где Рембо приготовил мне место.
апрель-май 2025г.
Тропа на Парнас
© Copyright: Анатолий Малаев, 2025
Свидетельство о публикации №125051208318
Свидетельство о публикации №125051208318
Рецензии