Не кистью, не краской, а трепетом души

Не кистью, не краской, а трепетом души,
Я твой портрет рисую, в безмолвной тиши.
Не холст передо мной, а память живая,
Где каждый твой взгляд, как звезда, зажигает.

Твой смех – колокольчик, звенящий в саду,
Рассеивает грусть, прогоняет беду.
В глазах твоих – море, глубокое, ясное,
В котором тону я, безмерно прекрасное.

Твой стан – как березка, под ветром игривый,
Движения легки, словно танец счастливый.
И волосы – шелк, что струится волнами,
В них солнце играет, лаская лучами.

Нельзя описать всю твою красоту,
Она не вмещается в рамки, мечту.
Ты – чудо природы, творение дивное,
И сердце мое пред тобой, как наивное.

Не внешность пленяет, а свет изнутри,
Что делает тебя неповторной, смотри.
Твоя доброта, твоя нежность, участье,
Вот истинный облик, вот женское счастье.

Я вижу в тебе неземное сиянье,
И каждое утро – как новое признанье.
В любви, в восхищеньи, в безмолвном поклоне,
Тебе, моя милая, в этом огромном мире.

Пусть этот портрет, написанный сердцем,
Напомнит тебе, как ты дорога, бесценна.
И пусть он хранит теплоту и участье,
В моей бесконечной любви и счастье.