Я думал...

Я думал, я выплюнул все
из легких моих альвеол.
Я думал, что мне не страшна
даже встреча с тобой на вокзале.
И Бог мне сказал: ну что,

ты - все сказал?
 
Написав десятки стихов,
я ничего не сказал,
даже под солнечной пыткой в финале.

Так значит я нем
среди боготворимых фонем,
данных тобой для единственного инструмента.
Японских твоих хризантем,
выглянувших в язык из других поэзий.
Слушай, а как отлично рифмуется поэзия с лезви-
ем!
Значит, единственно верно:
молчание,
отсутствие аплодисментов.
Вся жизнь - лишь прелюдия Вертера.

Я хотел изящества слога, как гнется ветвь,
навсегда от себя отринув донбасскую грубость,
но от сути моей днк не спасет даже смерть:
потому что в ладонях не стих - а горящий уголь.

Сколько рифм любопытных, хихикая, выглядывает из под занавеса!
Ах вы хитрые, разве можно вот так умереть?
И по этому лесу, как Эвридика, ведет твоя земляника,
но настолько палевно...

Обнаженный мой взгляд на тебя:
это можно замертво..

И когда я читаю
обожженой гортанью:
успеть! -
Я и книги точно так же читаю: я их пролетаю.
Как единственной спичке последней суждено сгореть.

Автор: Алена Венецианская,
11.05.2025г