М. Книжнику
Июльские липы роняют рефлекс
на ткань мимолётного лета,
оплавлены солнцем страницы поэз,
оплавлено сердце поэта.
Из памяти он ароматы достал,
черты дорогие припомнил,
тоску затворил и любовь настоял,
и нежностью душу наполнил.
Теперь он забрало готов приподнять,
как рыцарь, уставший от битвы.
Он хочет надеяться, смеет мечтать,
он ждёт исполненья молитвы.
Незримая пряха капризно впрядёт
в судьбу его нить непростую:
– Пускай себе любит, мечтает и ждёт
впустую… впустую… впустую.
Впустую
© Copyright: Алла Широнина, 2025
Свидетельство о публикации №125051206680
Свидетельство о публикации №125051206680
Рецензии
