Не пишется проза хоть тресни.
Пою колыбельные песни.
Стар. Как перед смертью поется.
Забвение строчками вьется.
Забыть все, что душу терзает.
Как вышло, так вышло, пусть будет.
Никто ничего не узнает.
Никто никогда не осудит.
Кто выстругал нас, покажись-ка!
К кому обращаюсь, неясно.
Я, может, не я, а приписка
к какой-то поэме безгласной.
В приписке всего строчек пара,
и этот постскриптум ходячий
в плену стихотворного дара
сам перед собою маячит.
Однако пора закругляться,
распелся совсем не по чину.
Пошел на диване валяться,
обдумывая кручину.
Не пишется проза хоть тресни
© Copyright: Петр Шмаков, 2025
Свидетельство о публикации №125051206239
Свидетельство о публикации №125051206239
Рецензии