Бездомны мои стихи,
нетребовательны, тихи.
Судьба их неизвестна мне,
возможно, где-нибудь всплывут,
пусть даже ночью на луне,
и за собою позовут.
Я скоро буду стариком.
А что потом, не угадать.
Застрял в груди сомнений ком
и век свободы не видать.
Но я пишу, пишу, пишу
и слышу: ангелы – шу-шу,
лепечут, шепчут, но без слов,
слова из воздуха, как снег.
И этот шепот мне знаком,
мой разум вовлекает в бег.
Я забываю все грехи,
все неудачи, весь позор.
Как искупление, стихи
мой мутный проясняют взор.
Бездомны мои стихи
© Copyright: Петр Шмаков, 2025
Свидетельство о публикации №125051206215
Свидетельство о публикации №125051206215
Рецензии