Всё вижу белую дорогу,
А вдоль её бегут столбы.
И ветер гонит, как тревогу,
Снега на черные холмы.
А на холмах - укором в совесть
Щерблёный храм без куполов.
Как незаконченная повесть,
Погост в берёзах, без крестов.
Ни огонька, ни дыма в округ,
Как будто вымерла земля.
И стынут дали. Дали дрогнут
Под низким небом февраля...
Всё вижу белую дорогу
© Copyright: Николай Цыганов, 2025
Свидетельство о публикации №125051205278
Свидетельство о публикации №125051205278
Рецензии