Наш ответ Чарльзу Диккенсу и Анне Ахматовой

"Стихи ненатуральны , никто не говорит стихами, кроме бидля, когда он приходит со святочным подарком, или объявления о ваксе, или какого-нибудь простачка. Никогда не опускайтесь до поэзии, мой мальчик."
Ч. Диккенс. ((Дык, Диккенс же! Большой(ая) умник(ца)!)

"Но колбасникам, тайным и явным, поэты противны"
Н.Матвеева.

Разумеется, я не могу отнести замечательного Чарльза Диккенса к "колбасникам" (даже к "тайным"! Скорее, он был беконщиком, в силу своего англичванства), однако аргументцем настоящих колбасников он этой фразочкой всё ж таки вооружил!


*  *  *
Стихи — ненатуральны, как яичница,
зажаренная на сырых углях.
Поэзия — не церковь, (неча бычиться!)
И чаду, на пасхальных куличах
вскормлённому, чужда она, язычница

Ночь ещё та! Ночь - датская, пардон!
Слова, слова, слова... Авось, сольётся
их эхо - в унисон! В тот самый стон,
что песнею у нас и днесь зовётся.

* * *

        "Когда б вы знали, из какого сора
         Растут стихи, не ведая стыда"
         А.Ахматова.

Из наблюдений и уединения,
безмолвия скользящей в небе птицы,
из широко раскрытых глаз от удивления
растут стихи - им нечего стыдиться.

Поэзия - не истина, - сомнение.
Не слава, не почёт. (Что, очень хочется?)
Она в тебе таится от рождения
и умирает в полном одиночестве.

...Она войдёт тихонечко, вздыхая,
как "Можно? Я присяду где-нибудь?"
И ты, её капризам потакая,
опять не сможешь до утра уснуть,
слезам её внимая, придавая
истерикам космическую суть!
Плеядами - как пледом - укрывая
Поэзии чахоточных грудь.

Как ты, болезная? К слову сказать, бесполезная.
Вечно нетрезвая, вредная, словом, весьма!
Всё ещё держишь поэта ночами над бездною?
Иль соскочила, съезжать заставляя с ума?

Как там Высоцкий пел: пятками ходим по лезвию?
Жизнью ответив, но смертию смерть не поправ...
Я бы повесил того, кто придумал поэзию,
к наркоторговцу его, подлеца, приравняв!

Как калека за крест зацелованный,
Как смертельно больной у икон,
Я держусь за стихи - за соломинку!

За светящийся в море планктон!
За сгоревшие в поле соцветия.
За невидимую черту.
За сияющие созвездия.
За зияющую пустоту.
С той нежностью, с которой угасает
янтарный лист, не смеющий шепнуть,
о том, что осень - всё же привирает
о красоте земной. Совсем чуть-чуть.

Закат у ног. Замри, не шевелись!
Заставший осень! Вот твоя награда:
прозрачной тишины упавший лист
В артезианский холод водопада.
И это всё. И вся твоя отрада
в том, что ты видел, как во сне лунатик:
кошачья недоверчивость зелёных виноградин,
алмазный пепел тлеющих галактик...
 
...Ночь напролёт - ещё одну - не ту!
Перетерпев, весь - ожиданье Чуда,
Поэт - как филин - ухнет в пустоту...
...Ещё ему аукнется оттуда!

Так кто же ты, глядящая влюблённо?
Юродивая? Детская потеха?
- Пушистой тишины ручное эхо.
Зверёк лесной, тобою приручённый.

Алмазный пепел тлеющей лозы,
ранимость детства с сердцем Дон Кихота...
Соломенное тельце стрекозы,
охваченное пламенем полета!