Он,пулей сражённый,упал,
Как будто,тогда в сорок пятом...
Он на земле лежал,
Как на кресте распятый.
Застыли в глазах облака,
Трава его кровушку пьёт,
И птица,взглянув свысока,
Вдруг обрывает полёт.
Солнце его ласкало,
Не узнавшего вкуса побед.
Небом своим закрывало,
А он улыбался в ответ.
Деревья склонили главу
Перед солдатом-героем!
Видели,как на бегу
Упал он,убитый боем.
И будет мать горевать
(Неважно какой страны),
Судьба его - умирать
В горниле проклятой войны...
02.09.2016г.
Есть такая профессия... Надежда Тришина
© Copyright: Бируте Василяускайте, 2025
Свидетельство о публикации №125051203773
Свидетельство о публикации №125051203773
Рецензии