Почему я стал поэтом...

Почему я стал поэтом
И прозаиком немного?
Я признаюсь честно в этом:
Виновата путь-дорога.

Сколько едешь на работу,
Полтора часа туда,
В голове одна забота -
Чем занять свой мозг тогда?

Если едешь на машине,
Мыслей правильных полно
О бензине или шинах,
Или пялишься в окно.

И в автобусе беспечно
Тоже путь проедешь наш:
Плотно сядешь на конечной -
Созерцай в окно пейзаж.

Я же езжу под землёю,
По метро лежит мой путь.
Еду утренней порою,
Вяло дремлется чуть-чуть.

Весь народ неутомимо
Смотрит только в телефон.
Никогда не смотрит мимо,
Жадно в кнопки тычет он.

Сидя, стоя ли в проходе,
Чтоб не киснуть от тоски,
Всюду, даже в переходе -
Телефонные мешки.

А меня блокнотик лечит:
Из портфеля достаю
(От мешка свободны плечи)
Музу верную мою.

И пишу стихи и прозу...
Я надеюсь, что народ
Ценит сгорбленную позу,
Он меня ещё прочтёт.

Эти творчества обноски
Я ношу. Учили так
Маяковский и Чуковский,
И примкнувший к ним Маршак.