Мы, словно кроты, роем норы в земле,
а смерть опьяневшая в доску,
летает над нами на драной метле,
и нас выбирает по госту.
Уходим колонной на тот ещё свет,
без рангов, без званий, без слова.
За что? За бренчание медных монет
в карманах Зеленского Вовы.
Скелеты сосёнок дрожат на ветру,
и нас провожают в дорогу
поломанной хвоей... А кровь по бедру
течёт, неугодная Богу
по Каменке малой до устья Донца,
как память о славных героях.
Эй, гарные хлопцы, стоять до конца -
решили за нас командоры.
Не знамо куда, то ли в Ад, то ли в Рай ,
нам вымостил ангел дорогу.
Но крест наизнанку, как синий лишай
в груди поднимает тревогу.
А деды, отцы, даже прадеды в ряд
стоят по обочинам в белом.
И с болью в глазах принимают парад
архаровцев... Перед расстрелом.
Ефим Грубый
Обречённые
© Copyright: Ефим Грубый, 2025
Свидетельство о публикации №125051108100
Свидетельство о публикации №125051108100
Рецензии
