Бездомный
Зачем живу я? Кто мне даст ответ?
Зачем кручусь, как пыль на сквозняке?
Мир опостылел — счастья в нём нет,
Лишь холод, грязь и боль в моей руке.
Меня гонят, будто я чужой,
Будто я не человек — отрава.
Нет мне места под земной луной,
Лишь подворотня да моя отрава.
Но я ведь дышу, я чувствую, я живой,
Не тень, не призрак, не пустое место!
Я тоже мечтал когда-то о семье,
О тёплом доме, где любовь и песни.
Может, смерть — не тьма, а свет вдали?
Может, Бог простит мои кошмары?
И там, за тучами, меня ждут они —
Те, чьи голоса давно стали кострами...
Бездомный
© Copyright: Сергей Крупин 2, 2025
Свидетельство о публикации №125051107720
Свидетельство о публикации №125051107720
Рецензии