Поэма из клякс

I
В гуще разноликой,
Выпальцевающей спиртом,
Я, как колдун над варевом,
Пучину лицезрею
И кручу, рассматриваю;
Чахну, оживляюсь,
А зельеце-то зреет.
Кирпич кладу соломенный,
Стоит под ветром твердо,
Но в день небесно-особенный
В пух и прах как галерка.
Мысли - вялые свистки,
А строки то дети, купившие их.
Стихи - вздор, вот именно «ложь»,
Поэты врут и знают все,
И даже пишут все о том.
Однако скажут «не трожь»,
Когда облысевшая чернь
Вытянет морду крюком.
Капают усталость, сон,
Бессонница с ними синеватая,
Под клеем букв - мешковатая,
Она, оно или он?
Главы, части, книги, -
Нужно как-то всё разделять.
-Зачем? -Привыкли, -
Снова привыкли, опять…

II
Склянка чудных ароматов
С воплем в сторону летит,
В ней сидели тараканы,
Был у них там пир.
Человека надурить -
Дело плевое. Лишь брызг
Дорогих духов
Нос привел до жуков.
Оскорбительное пепелище
Застывает, дымя над головой,
Почувствуйте, что днище -
Где ангелов порхает рой.
Задыми папиросу слабовольную,
Мир во всем обвини,
Человек нуждается в вольности,
Однако все же свобода
Разрушает всякую жизнь.
Черно-белый шов
Я рвать пытаюсь,
И хоть бы треск взошел,
Когда я напрягаюсь.
Чтение, писательство -
Мне один бальзам,
Но каждый день шар катится,
Меня придавая ногам.
Не в одном лишь движении
Мы пребываем всегда,
Еще и в противодействии
Всему, что близко к нам.

III
Я разолью чернила
Намеренно на лист,
Плесну туда и кофе,
И этот глупый визг:
«Ой, что же это, что же», -
Не издам, а лишь
Улыбнусь, смотря,
Как к черту катится время,
Абстракция - будто бы дела,
И материальное тело.
Хаос - в унынии - помощь,
Горе требует бедлама,
Рвутся всякие связи,
И с глухоньким криком ропщешь.
Держаться важно за мечту,
А за страсть совсем не стоит,
Если говоришь: «Люблю», -
Всенощно вечно стонешь.
«Мы любим тех, кто нас не любит», -
Когда-то Пушкин говорил,
Сжигаю эту аксиому,
Она целехонька и нова, -
Кто ж таких нас уродил?

IV
Не хочу конец
Приближать поэмы,
Ведь знаю, что дилеммы
В свой принудят дворец.
Я тут пока, на белой
Скатерти стиха,
Вожу тихонько мелом,
Но без совсем следа.
Там страшно; за пределом
Сумасбродства рамки
Мне быть не так уж важно.
Прими, герой лирический;
Валы угрюмых строк,
Я с вами в горизонт,
А то припадок нервический,
Быть может, поэтический,
Меня в петлю занесет.

V
Порой кажется, что я не человек,
Я простых вещей не понимаю,
И лезу всё наверх,
Там чего-то добиваюсь,
Но простых не понимаю вещей.
Отчего? Не знаю! Хоть убей!
Я такое глупое пятно;
Понять бы, написать хоть раз,
Но - глупость на глупости - всё одно,
Я - в колоннах средь клякс.

11.05.2025