Артёму
Боль говорит бесконечно открыто,
горькая семечка в крепости быта,
скошенный вниз горизонт.
Сон или явь – пахнет сдобой, корицей,
вечер из прошлого не повторится –
маленький мальчик и зонт.
Спицы поломаны, ткань растрепалась,
майские грозы, забытая шалость –
брызги по лужам зонтом.
Ветер кладбищенский дышит иначе,
сядет в ладони мои, не заплачет
над живописным кустом.
Пахнет землёй и сиреневым цветом,
боль бесконечная старым сюжетом
режет на звуки слова,
словно в пустыне безродные камни
звуком, случайно разбуженным «amen»,
просят у неба родства.
Боль
© Copyright: Татьяна Орбатова, 2025
Свидетельство о публикации №125051106456
Свидетельство о публикации №125051106456
Рецензии