Полей мне, мама, на руки воды.
Омой прохладою кровавые мозоли.
Как у тебя теперь, виски мои седы,
Но не от старости — от боли.
Глаза застило мутной пеленой,
Порой помехи, словно на экране.
Мы возвратились, матушка, домой,
Но столько не вернулось вместе с нами.
Я цел, прошу, не плачь, на месте руки, ноги.
И лишь душа осталась там —
Под пеплом фронтовой дороги,
На растерзание ветрам.
В окопах, по подвалам и воронкам,
Под кирпичом, в оврагах, камышах,
По перепаханным снарядами зелёнкам,
Везде лежит такая же душа.
Когда-нибудь дождями смоет гарь,
Ручьи разгладят чёрные воронки.
В последний раз ударит в колокол звонарь,
В последний раз доставят похоронки.
Полей мне, мама, на руки воды.
Омой прохладою кровавые мозоли.
Нет ничего ужаснее войны.
И ничего больнее этой боли.
Возвращение
© Copyright: Святослав Корнилов, 2025
Свидетельство о публикации №125051106148
Свидетельство о публикации №125051106148
Рецензии