Что смерть мне в мои годы?
Лишь ужас увядающей весны,
Хоть и пиши про это оды,
Ты не раскроешь тайну синевы.
Не описать мне боль словами.
Слова слабы, как всё вокруг.
Тянусь я к вечности руками,
Но ощущаю холод рук.
И познав неизбежность свободы
Своей мысли, мне тягостней жить.
То, что ищут другие все годы,
Я немедленно стал бы душить.
Мысли
© Copyright: Павел Поксыряев, 2025
Свидетельство о публикации №125051105903
Свидетельство о публикации №125051105903
Рецензии