психо

граки кричали в мікрофон,
і весняна краплина дзеркально морщилася в калюжах,
і ворона з обличчям голодної дитини
скаржилася на життя кущам гостролиста
і двірнику Юхиму.
а я шукав кохану
у прозорому лісі дівчат,
і кожна дівчина крутилася каруселлю,
і щебетала пташиною: «я тут! я тут!...»
але  тріскалася засклена брехня багатоповерхівок,
акварельний весняний обман розплескався.
не сонце світило, а жабеня
плескалося  в запітнілій колбі зі спиртом.
золотисті блямби грались в хлопки,
береза стояла з порожнім  пакетиком у руці,
як божевільна плавчиня
(або Венера Мілоська, упакована в поліетилен).
вона невлучно  сміялася граками,
але сміх не злітав високо,
відбивався від мокрих дерев і стін, від світла і калюж,
як ангельський голос у соборі.
і праправнучки сніжинок із грацією ртуті
текли дорогами - у своїх дзюркотливих справах.
хромована Венеція,
зарослий у блискучих трубках і розтрубах Harley.
не звертаючи уваги на крихкий храм лютого,
я не міг прийти до тями.
останній сніг лежав на потилиці,
як збіднений - ні - як жебрацький уран.
весна - день відкритих дверей,
перерізаних вен і річок трамвайними дротами.
навала фальшивих алмазів, ре-дієзів.
рум'яна печатка снігурів розколота  .
ось так у лютому береза одягла мамину сукню,
і поділ гілок волочився по мокрій землі.
 



* автор  Дмитро Близнюк
* літературний редактор Марічка Сташко

/вірші 2017-2021 років, автопереклад/