Встречает тусклый свет прихожей.
Холодный пол ждал моих ног.
Безмолвье чувствуется кожей.
Привычный запах впился в мозг.
Трамвайный шум заполнил мысли,
"Ноябрь" на календаре,
За ним - неправильные числа -
Затихли в лишней суете.
Все так же шкаф хранит мечту:
Она лежит под слоем пыли.
Я больше к ней не подойду -
Следы надежды в ней простыли.
И смысл дней теперь исчез:
Нутро пропитано виной.
Но эту боль оставлю здесь.
Сейчас - домой.
Встречает тусклый свет прихожей...
© Copyright: Анна Притворова, 2025
Свидетельство о публикации №125051105733
Свидетельство о публикации №125051105733
Рецензии