Я — чернила в винных пятнах,
Ветер в рыжих волосах,
Грешен в рифмах и объятьях,
Бог — в простуженных стихах.
Мне бы петь да плясать в аду,
Где огонь, но нет креста,
Да вот совесть, как наряду,
Шепчет: «Где твоя мечта?»
А мечта — в бокале кислом,
В сигаретном дыме зла,
В переулке каменистом,
Где душа не целовала.
Я — Чёрт, но без рогов,
Лишь с гитарой за спиной.
Мой удел — полуплодов,
Полутьмы, полувесны.
Так гоните ж, не жалея,
Виноград моих костей —
Всё равно из чёрных зёрен
Прорастёт светлей чертей.
Простуженный Бог
© Copyright: Йурайдо Инь, 2025
Свидетельство о публикации №125051100573
Свидетельство о публикации №125051100573
Рецензии